Une simple épée cherchant son maître [Ren]

L’histoire des hommes née dans le conflit et le sang, dans la guerre et la mort, dans la joie et la tristesse. D’un simple caprice, un pays entier pouvait disparaître si le ciel était contre lui, ou si une simple famille se permettait de faire l’impensable.
Ce genre d’évènements arriva et reviendra à l’avenir, qu’importe si cela était sur cette même terre, ou dans ce ciel contenant une infinité de monde et de civilisations.
Il suffirait d’une petite famille heureuse dans leur vie de tous les jours, avec comme particularité d’avoir des femmes pour forgerons et des hommes allant faire toute autre tâche manuel.
La guerre était monnaie courante, mais cela n’empêchait point de pouvoir vivre avec le sourire aux lèvres.

Néanmoins, les dieux pensaient être juste en choisissant que les luttes pour le pouvoir allait frapper là où la paix était le quotidien. Le sang fut versé, les larmes furent coulés, les cris raisonnèrent dans les prés, d’un simple village calme et chaleureux, il devint le nid de la tourmente et de la haine, de la peur et de la mort. En quelques heures, le cœur des habitants ne battaient plus, les flammes de la forge ne brûlaient plus avec ardeur, la place ne faisait qu’un avec le silence.
La vie avait quitté les lieux, tandis que la faucheuse récupérait son dût, conformément aux lois du ciel et de l’univers, effectuant sa tâche dans la neutralité la plus totale.
Cependant, toutes les âmes ne prenaient pas forcément la route vers Yama.

Le cœur des hommes est une chose corruptible. Envie, jalousie, rancœur, désirs,… contenter ces émotions, les attisées, aiderait même un mort à prendre forme.
Un diable arriva, charmé par ce paradis constituer de peine et de colère alors qu’il n’était que de passage. L’exclu attira son regard, intéresser par le pourquoi de sa présence malgré le départ de tousles autres.


L’impie observa l’être en peine en lui tendant la main. Il ne parlait pas, ne bougea pas, ne força pas le peiné, seule une goûte de sang tomba sur l’esprit.
Le sang lui offrit la force de subsister dans le monde des vivants, lui offrant un corps dépourvu de blessures, un cœur bâtant, un sang riche et neuf. Pourtant, sa peau était froide et bleuté, ses yeux montraient à la fois la froideur d’un trépassé et la vivacité d’un vivant, des mouvements que seul un être ayant pleinement conscience de son propre corps pouvait faire.
La malveillance revêtait sa vue, ses traits ressemblaient en tout point à l’un de ces hommes en couple, avec pour épouse, une femme maniant le marteau et l’enclume.

Celui qui souriait de béatitude, gratifiant les cieux de sa belle vie, n’était plus.


S’en suivit d’une existence comblée par les corps et les massacres, les cris et les pleurs, les plaintes, l’odeur de la chair et du sang. L’errant pris les armes contre ceux ayant bafoué son havre de paix, marchant de plus en plus loin de sa terre natale, traversant des territoires inconnus, se liant avec pour seul compagnon la solitude et ses pulsions.
D’un coeur emplis de furie, il abattit son arme sur chaque ennemi qu’il croisait. Des dizaines, des centaines, des milliers,…, le non-mort ne comptait pas, seule importait son désir d’évacuer l’animosité envers ceux qui se dressaient sur sa voie.
Cependant, rien ne le calma.

D’une âme pleurant son destin tragique, elle devint une âme vengeresse, obnubilé par sa quête de revanche. Pourtant, même après avoir purgé ceux qui méritaient son châtiment, il ne s’arrêta pas. La revanche ne hantait plus ses pensées, elle disparu comme la fumée dispersée par le vent, remplacer par une vicieuse soif de sang.
Le non-mort ne se battait plus pour une quelconque cause, seulement pour tuer. Le plaisir de voir la vie quitter les yeux de ses victimes, la haine et la souffrance qu’ils dégageaient l’emplissait d’une joie cruelle. Plus, toujours plus, des soldats et des artistes martiaux, en passant par les femmes et les enfants, des plus âgés aux plus jeunes. Aucune distinction n’était faite, tant que sa cible avait une volonté, un désir de vivre, il l’attaquait.

Au fur et à mesure que ses pas l’amenait de champs de bataille à champs de bataille, il était devenu comme ceux l’ayant pourfendu jadis.


Néanmoins, il poursuivait sa marche macabre. Un printemps, deux printemps, cinq printemps,… Les années s’écoulèrent, la créature d’apparence humaine ne se préoccupait pas du temps, elle n’en avait cure. Elle ne se souciait ni de ses pensées, ni de son passer, ni de ses besoins, ni de son futur. La folie meurtrière qui l’avait habité n’était plus, remplacer par un vide et d’un désintérêt des plus totales envers tout ce qui existait. Ni le chant des oiseaux, ni le vaste ciel bleu ne piquait son intérêt, ni l’odeur de la prairie, ni la vie des pauvres fous devant lui ne lui provoquait rien.
Il persista à ôter la vie de tous ceux qui venaient à lui, non pas par désir, mais par pur réflexe, par pur automatisme.
Au final, ses sentiments s’estompèrent, ne laissant qu’une conscience sans réelle volonté, une poupée tueuse avec une âme, un Shura.

Alors, il resta assis, fermant les yeux, la main tenant tranquillement le fourreau où reposait la lame qui l’accompagnait pendant son périple.
Les saisons passèrent telle l’eau coulant le long de la rivière, l’endroit où était le non-vivant ne recevait plus aucune visite, les locaux le nommait l’antre du Shura, une prairie où les fleurs vivaient une longue vie et les feuilles des arbres étaient les plus verdoyants de la région, tandis que l’ami de la faucheuse gardait le lieu, comme s’il l’avait décidé de son propre chef. L’aura que générait cette « anomalie » des cieux faisait fuir les hommes et les bêtes, rien ne dérangeait le repos du monstre.
La vie suivit son cours, les arbres et les fleurs fanèrent, la neige couvrit la terre de son manteau blanchâtre, avant de laisser place de nouveau aux nouveaux nés.
Une scène à coupée le souffle, pouvant émerveiller n’importe qui, que ça soit homme ou bête. Une scène magnifique, pouvant mettre les larmes aux yeux, alors que celui qui restait assis depuis des décennies avait disparu sans laisser de trace, offrant sa seule lame en guise de preuve de son d’avoir vécu dans ce monde.

Où était-il allé ?
L’être ayant perdu le pourquoi même de son existence était partie. Personne ne se souciait de lui, personne ne lui procurait un quelconque intérêt. Lui qui n’avait plus de raison d’être ou de chez soi, s’était séparé du monde.
Dans un autre sens, il mourra à ce moment-là, le reste n’était qu’une question de temps.

Les époques se suivaient.
Loin de toute vie, loin de la chaleur d’une famille et du feu, loin de la joie et de la peine, reposait une épée. Elle n’était très belle, ni possédait une caractéristique spéciale. Elle gisait ici, sans bouger, comme si elle observait le ciel et le monde tout autour.
Les plantes poussaient tout autour, les arbres grandissaient dans le pré, mais la lame n’était pas prie dans tout cela. Le monde autour d’elle demeurait vivant, mais pas elle.
Elle n’était qu’une lame, un outil, un objet ayant besoin d’un maître afin de lui servir.
L’épée était restée dans son fourreau, même après autant de saisons après le départ de son manieur.
Néanmoins, on pouvait remarquer une chose sur elle : aucune rouille ne s’est déposée sur elle.
Une arme gardant la même forme après des saisons sans entretiens, était une chose peu normal.
Le katana ne s’en souciait guère, même, elle n’était pas douée de raison, alors rien ne se passa.

Le temps suivi son cours.
Malgré tout ce temps, malgré toutes ces saisons et ces guerres, rien ne changea. Le lieu restait le même, les fleurs fanaient et repoussèrent, l’herbe gardait sa teinture verdâtre, les hommes et les animaux n’avaient poser pied en ces lieux depuis maintenant des âges.
Une seule chose changea.
Elle qui regardait le ciel sans but, elle qui était clouée sur ce sol sans aucune volonté, elle qui vivait depuis des générations, avait laisser place à un jeune homme nu, tenant un pendentif.
Pourquoi était-il là, comment avait-il pu venir jusqu’ici ?
La réponse était simple : il était la lame et elle était lui.
Un phénomène étrange s’était produit, elle s’est crée un cœur. Nul ne savait pourquoi, pas même le nouveau né, lui en tenu d’Adam, serrant l’objet dans sa main.
Il fixa le vide pendant un bon moment, ses yeux montrant la curiosité, le questionnement, l’acceptation et le calme, avant de lever les yeux vers la nuit étoilée.
La galaxie était mie à nue, les astres illuminaient le monde tel une boîte à bijoux, tandis qu’il resta là, debout.


Tel furent ses premiers mois.
Il venait de naître et pourtant, son corps savait comment marcher, se nourrir, parler ou se battre. Si quelqu’un passait par là, il n’en croirait pas sa vision.
Cependant, rien de tout cela ne l’intéressait. Son cœur battait, ses membres respirent la vie, son sang coule à travers ses veines, néanmoins, il n’en n’avait cure.
Tout ce qui l’intriguait était de savoir où était son porteur.
C’était sa seule raison de vivre, sa seule volonté, son seul désir.
Alors, pour répondre à cette dernière, le pendentif au creux de sa main brilla d’une lueur étincelante, avant d’emporter avec elle le jeune homme.